Странник

...тот, о ком пойдет речь, был Странником с большой буквы. Его поиск был не метанием, а миссией. Его сомнения были не слабостью, а инструментом познания. И его одиночество было не проклятием, но уделом.

Человек в длинном черном пальто уверенно шагал по усыпанному снегом бульвару. Длинные полы развивались за ним, словно тень, не желающая отставать. Поднятый воротник скрывал шею и часть слегка опущенной головы. Его взгляд был усталым, невидящим, скользящим по домам, магазинам, деревьям и идущим навстречу людям, не задерживаясь ни на чем. Но иногда, на секунду, он замирал, взгляд становился осмысленным, острым, и тогда глаза ярко вспыхивали, словно две далекие звезды в полуночном небе, ненадолго показавшиеся из-за туч.

Он чувствовал ткань этого мира. Ее грубость, ее тонкие разрывы, места, где реальность истончалась, грозя порваться. Он был здесь не случайно. Он был часовым на посту, хотя уже и забыл, кто его поставил и зачем.

«...Подвиги. Победы.
Обещанья. Страх.
Суета и нежность –
Не его печаль…»

Странник сидел у догорающего костра на пустыре. В руках он держал не книгу в привычном понимании, а нечто вроде толстой кожистой пластины, испещренной выжженными знаками. Он водил пальцами по этим знакам, и слова сами всплывали в его сознании, обретая голос. Он перечитывал эти строки в который раз. Каждый раз находя новый смысл, новую подсказку.

"Шесть зарубок на шести гранях..." – шептал он. – Шесть Миров. Шесть реальностей, нанизанных на ось Времени, как бусины. И каждый Мир должен оставить свою отметину на Сосуде. Свой урок. Свою боль.

"Шесть душ соберутся у Храма..." – это они. Последние. Те, кто прошел через горнило собственного отчаяния и остался стоять. Те, кто способен увидеть трещину в реальности. Мужчина, потерявший веру в дело своей жизни. Воин, ищущий свой дом. Художник, достигший дна. Девушка с окровавленными запястьями... Пока их было лишь четверо. Где-то бродили еще двое.

"Шесть врагов, словно шесть братьев..." – Стражи. Не злодеи, не монстры. Хранители порядка, защитники статус-кво. Силы, противостоящие переменам. У каждого Мира – свой Страж. И чтобы перейти в следующий Мир, нужно победить Стражей предыдущего. Пройти через шесть битв.

"Жду вас, братья мои – Прежние и Последние..." – это о нем. Он – Прежний. Последний из древней расы Хранителей, тех, кто помнит Первый Язык. Тот, кто должен привести Последних к Сосуду и прочитать Зарубки. Прочитать и разрушить.

Он поднял голову и посмотрел на ночное небо. Здесь, в этом Мире, звезды были расположены иначе. Чужая космография. Чужая реальность.

Он чувствовал, как нити судеб начинают натягиваться. Первые из Последних уже пробудились. Скоро начнется охота. На него. На них.

Странник сложил кожаную пластину и спрятал ее во внутренний карман. Оставаться на одном месте было опасно. Он чувствовал, что кто-то идет попятам. И тот, кто нанял убийцу, явно знал о пророчестве. И пытался его предотвратить, уничтожив ключевую фигуру – Хранителя.

Но пророчество – не предсказание. Это инструкция. И она должна быть выполнена.
"Жду вас", – снова подумал он, вставая и сбивая плащом пепел костра. – "Спешите. Ибо если Сосуд не будет разрушен, Миры поглотит его сила.
И наступит тишина. Та самая, что страшнее любого конца."